Автобус. Конец рабочего дня. Времени -около шести часов. Переполненный автобус. Люди злые, на взводе, так как середина недели, до выходных далеко, а усталость уже накоплена с лихвой. На последнем сидении, прислонившись щекой к стеклу сидел молодой паренёк. Сидел , и безотрывно глядел на вечерние улицы города. Так, словно видел это впервые. Постепенно, стоявшие рядом тётки и бабки с котомками начали поднимать обычную автобусную вонь: - Вот, молодой, растили их на свою голову, а теперь даже место не уступит… - Наркоман, наверное… - При Сталине бы посидел… Нет смысла перечислять всё то, что было произнесено за 3 остановки. Меня удивляла реакция парня- её просто не было как таковой. Словно он их не слышал. На коленях у него стояла большая спортивная сумка, из которой изредка доносилось жалобное мяуканье. Котёнок! Паренёк собрался выходить, протянул руку к поручню. Каждое движение давалось ему с большим трудом. И тут я увидел татуировку на внутренней стороне запястья - ДШГ и маленькая звездочка. Мне стало всё понятно. А парень, как в подтверждение моих мыслей повернулся к ненавидевшим его людям той частью лица, которую он прижимал к стеклу- кроваво-красная кожа после десятка операций и пустая глазница – и спросил громко и с заиканием: - К-к-к-то н-н-на с-следующей сходит? И сделал один шаг по направлению к двери на негнущихся протезах. Все стали отводить глаза, словно занавешивали стёкла своих благоустроенных квартир, расступаясь перед ним. Я помог ему сойти. -Д-д-дальше сам. Б-б-ывай, брат. Я протянул ему руку, на которой была такая-же татуировка. Сейчас я больше всего хотел, чтобы он её не заметил. Чтобы я был простым пассажиром этого долбанного автобуса, которому есть дело до пацана из Десантной Штурмовой Группы, а не бродягой, который рассмотрел в нём СВОЕГО. Не знаю, видел или нет. Оставшуюся часть пути, в автобусе только и было разговоров, что о *проклятой войне*, где убивают детей и стариков. Что надо вот таким памятники ставить и т. п. А я ехал и думал, как всё было у него ТОГДА. Горы. Дорога. Два бэтэра с десантом в нутре и ещё человека четыре на броне. Залп *мухи*.Контузия. Бэтэр начинает гореть, а с высотки лупит пулемёт…Люк заклинило от взрыва. Огонь. Нехватка воздуха. Когда удаётся выбраться наружу- сразу косит очередь. Ног как будто нет. Когда подходит подмога, и трёхсотых доставляют в госпиталь- становиться слишком поздно- заражение. Ампутация. Полгода рядом с койкой. Первые шаги. Поезд домой, скромно завёрнутая в льняной платок *За отвагу* …Мать-пенсионерка в коммуналке. И такой автобус……Каждый день.

Теги других блогов: война автобус татуировка